Quem disse que saudade tem cura?

► Lá se vão 30 anos e tudo aconteceu como se fosse ontem.

Mas contar essa estória não teria sentido se não a iniciasse pelo fim. Se é que existe fim.

Eu, às portas dos meus 12 anos, ao lado do meu avô e ouvindo, em um abraço apertado do meu pai, as duras palavras: “Agora filha, você não vai ter mais quem lhe puxe as orelhas nas aulas de matemática”.

E o meu chão se abriu totalmente.

Passamos o dia ouvindo os lamentos e os choros inconsoláveis de toda a família que se preparava para o aniversário de um ano de uma das netas.

Foi-se o patriarca da família Leite Álvares em um dia onde só deveriam haver risos e alegrias.

Sim, sem mais puxões de orelha, questionários, arguições, aulas de futebol, passeios ao teatro, aos museus, e a apresentações de orquestras onde o peguei dormindo algumas vezes. Não haveria mais o turismo pela cidade e as histórias criativas e tão bem elaboradas pelo meu avô.

Meu avô, meu dindo, minha referência.

Diferente do que todos pensam ser o meu pai o grande formador das minhas opiniões e comportamento, deixei por todos esses anos que o meu coração duro, escondesse o vazio da sua ausência. Mas as vezes ainda procuro o chão.

Quantas travessuras eu fiz com meu velhinho. Quantas contas armadas, questões de raciocinio lógico e lições de vida. Ficávamos no sofá do apartamento conversando por horas. Minha avó só sabia que aquela companhia fazia bem para nós dois.

A brincadeira preferida eram os álbuns. Colecionávamos figurinhas e competíamos em quem completaria primeiro aquele livro mágico. Era o nosso mundo, os nossos segredos e os nossos finais de semana.

Eu não era a sua neta mais velha, eu era a sua filha caçula. E me encabulava tantas vezes quando assim me apresentava aos seus amigos e companheiros de trabalho.

Aprendi a tê-lo todos os domingos deitado no meu colo enquanto passava a loção nas suas “crequinhas da careca”. Quantas resenhas de futebol tive que discutir, e compartilhar a sua paixão pelo Ypiranga.

A sua retidão, a sua ordem, a sua seriedade no trabalho e nas causas da vida. Sim, era um vô chato quando se tratava de exposição a um pequeno sinal de perigo, mas um exímio protetor.

O seu olhar estava sempre por trás das ordens de D. Elza, matriarca, detentora da palavra final. Ah, a palavra final. Mal sabiam aqueles que pouco conviviam como eu que a palavra final era a dele. E eu vibrava com aquela logística familiar. Todos andavam sempre na linha, e até hoje se vê o respeito da minha geração aos mais velhos, a conduta, as atitudes sérias e responsáveis que foram plantadas ali, ao redor da mesa de jantar.

Dizem que quando a gente ama demais o tempo não para para as lembranças, e às vezes precisamos entrar de volta na casca para senti-la com a intesidade merecida.

Foram tantas coisas vividas e que nunca compartilhei. Guardei todinhas para mim e hoje me fazem tanta falta. Falta o seu colo, o seu conselho, o seu puxão de orelha. Falta você meu Vô Dindo.

E olha o resultado dessa nossa matemática: se avô é pai duas vezes e padrinho também é pai duas vezes. Sendo você meu avô e meu padrinho, logo, você é quatro vezes o meu pai.

E posso contar um segredo? Você sempre foi muito mais que isso.

 

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